La Plage ne changeait jamais. Elle était immuable, une éternité de souffrances, de menaces sur les épaules du jeune homme, à tel point que cette nuit-là, Brashen s’en sentit las. Les temps changeaient, et avec eux, la perception qu’il avait de cet endroit, du danger qu’il ressentait, partout autour de lui, à la façon d’un miasme collant et écœurant dans lequel il aurait été englué sans rien pouvoir faire d’autre que s’épuiser à se débattre, chercher à fuir un lieu qui n’existait que dans sa tête. Se fuir lui-même n’était assurément pas une solution, il le savait. Et puis, il le savait, les joints fumés et la bouteille de whisky descendue vec Teodem n’étaient probablement pas étrangers à son état de rébellion adolescente, à l’envie qu’il avait d’insulter une plage qui ne pourrait rien faire de plus que l’enrhumer le lendemain… ou l’ensevelir sous des dizaines de kilos de sable jusqu’à ce qu’il s’étouffe.

Clairement, il n’était pas dans son état normal. Un rire étrange se fraya son chemin dans sa gorge, remontant de sa poitrine jusqu’à être dégueulé dans l’air frais de la nuit, éclatement d’une joie qui n’avait rien de réelle, et qui, en d’autres lieux, lui aurait flanqué la chair de poule. Pourtant, il ne parvenait pas à cesser de rire, témoin affligé d’un spectacle qui le privait de toute sa fierté, de tout son honneur. Mais qu’importait, car personne ne pouvait le voir. Il avait l’air d’un con, au milieu de cette plage battue par le vent furieux des grandes tempêtes du siècle, tant et si bien qu’il se serait cru dans l’un des romans de Stephen King, ses traits déformés par une hilarité aux relents d’alcool bon marché – et pourtant, ce whisky lui avait coûté un bras.

Ses pensées, aussi floues fussent-elles, furent vite interrompues par un homme étrange. Sa chemise hawaïenne, parfaitement déplacée dans un lieu tel que celui-ci, était déchirée, froissée, salopée par dieu seul savait quoi (pouvait-on seulement prétendre à l’existence d’une telle entité dans une ville comme Kuyden ? La question était bien trop compliquée, demandait une réflexion qu’il n’était pas prêt à fournir). Brashen haussa un sourcil approximatif ; il ne s’attendait pas à ce que ce mouvement, aussi minime fut-il, demande une telle concentration. En revanche, son mouvement de recul fut bien plus aisé, presque souple, lorsqu’il avisa la hache que tenait l’homme dans ses mains. Il ne comprenait rien de ce qu’il racontait, mais son esprit, bien que tournant littéralement à la vitesse d’un escargot – c’était sacrément reposant, quand il y pensait… - ne manqua pas de noter l’air absolument paniqué du bonhomme. Ses paroles le firent glousser un court instant, lui rappelant cette phrase prononcée par Gandalf dans le Seigneur des Anneaux, et que lui et Teo avaient répétée si souvent qu’elle était gravée dans son esprit (ou peut-être pas, mais il avait trop bu pour s’en formaliser). Mais, à en juger par le regard que posait l’homme sur lui, il ne plaisantait pas, et aussi étrange que soit la scène, ses jambes, elles, ne mirent pas l’éternité avant de comprendre que le moment de courir était venu, et que s’il voulait éviter de se retrouver avec une hache plantée quelque part en travers de son anatomie, il n’avait pas d’autre choix que de prendre ses jambes à son cou.

Filer à l’anglaise n’était pas aisé, avec tout ce sable humide, et son équilibre précaire, aussi ne tarda-t-il pas à s’affaler dans le sable. Le goût de ce truc était immonde, et il tenta – sans succès – de ne pas penser à toutes les bêtes étranges qui le peuplaient. Impressionnant comme son esprit n’avait pas la moindre difficulté à voguer au hasard, alors qu’un homme un peu creep le poursuivait…. Et s’était approché de lui, très dangereusement. Brashen se retourna péniblement dans le sable, et tendit sa jambe au moment où l’homme passait ; notez que ce genre de chose ne peut arriver que dans un rêve influencé par les délires alcoolisés d’un homme un peu abimé. Dans la vraie vie, l’agresseur, possédé ou pas, exécute un charmant saut de biche au-dessus de la dite jambe et plante sa hache dans la tête/le torse/le ventre (rayez la mention inutile) de sa victime. Au lieu de quoi, l’hawaïen s’étala-t-il dans l’herbe aux côtés de Brashen, et la hache vola-t-elle au loin.

Restait encore à savoir à quelle question répondre en premier : pourquoi étaient-ils étendus sur l’herbe, et non plus sur le sable ? Et que lui voulait ce pauvre diable qui, en deux temps trois mouvements, lui avait collé un terrible mal de crâne et à cause de qui il crachait du sable avec élégance ?

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Sous la lumière en plein, et dans l'ombre en silence, si tu cherches un abri, inaccessible. Dis toi qu'il n'est pas loin et qu'on y brille. Petite soeur de mes nuits, ça m'a manqué tout ça, quand tu sauvais la face, à bien d'autre que moi, sache que je n'oublie rien mais qu'on efface. Toujours à l'horizon, des soleils qui s'inclinent, comme on a pas le choix il nous reste le cœoeur, tu peux cracher même rire, et tu le dois ♦ Noir Désir, À ton étoile.